Незнаю, что это, просто само вылилось

Сыро. Темно. Холодно.
Очень темно. Или это у меня в глазах темно, мысли уходят дальше…
Четыре наркомана лежат на кровати в темной комнате. Никто из них не знает сколько прошло времени, да и сейчас это совсем не важно, сейчас хочется воды, совсем немного воды, хоть самую маленькую каплю жидкости со всей этой гребанной планеты!
Но воды нет….Нет!
Конечно она есть, но она так далеко, в нескольких самых наверное трудных шагах и эти шаги не может сделать ни кто из них.
Мысли текут дальше…
Они сбиваются в предложения, потом в рассказа, потом в голове у тебя уже целая история, тебе нужное рассказать срочно…невыносимо, это не мыслимо, если её никто не услышит прямо сейчас. Но тут вдруг хлоп и твои мысли, а может совсем и не твои, текут дальше и дальше превращаются , только теперь совсем наоборот. Из истории получается рассказ, из него предложения , а дальше слова, только слова не связные, беспорядочные слова и нет ничего больше кроме слов, и твой мозг рвется на части от того что слов становится невыносимо много.
Твой рассудок говорит тебе, хотя стоп!...как он может говорить, что за бред!???
Мысли текут дальше…
ОН приходит внезапно, голод, чувство страшного голода, когда кажется, что ни хватит никаких запасов, чтобы тебя накормить. Тебе даже не может представиться что голод когда-нибудь тебя покинет, нет! - это просто невозможно!!!
Мысли текут дальше…
Сил нет совсем нет, да и были ли они, единственное чем можно пошевелить это рукой, только не известно какой правой или левой, да и вообще своей ли рукой, ты этого не знаешь,
Мысли текут дальше…
Четыре наркомана лежат на диване, в комнате сыро, темно и холодно, больше вокруг никого, видно их загруженные лица, по ним заметно как каждый пытается сделать хоть какое-то движение и как ему это не удается. На лице остается маска отчаянья.
И вот всё накрывает сон, сон с цветными снами яркими красками, ведь в сером настоящем их так мало, никто не знает когда он проснется, да, и проснется ли вообще.
Каждый из них из этих четверых парней, которым нет ещё 20 лет, в тайне мечтает не проснуться, остаться в своем мире, в своих снах. Жить той жизнью, которая ему снится и никогда не возвращаться в настоящее, с присуще ему проблемами где бы чего достать, постоянными ломками, передозом…передозом…передозом, какое жуткое слово, она даже хуже чем ломка, ведь ломка наступит уже после передоза…
Передоз - это просто врезается в мозг, рвет его на части, на мелкие части их не видно, их видишь только ты, ты один…совсем один, и никого нет рядом.
Мысли текут дальше…
Каждый из них лежал и думал, или пытался думать, или думал, что пытается, как-то всё это слишком сложно пусть лучше мысли сами текут дальше…
На улице, за тонким стеклом было видно, как светит яркое жаркое солнце, солнце которое уже давно не греет ни кого из этих четверых парней, да что там четверых, многих тех, кто вступил на этот сложный и страшный путь кайфа и жестких отходов, ломки и снова кайфа и постоянного желания ощутить те чувства, которые получил в первый раз…
Мысли текут дальше…