Марку Шагалу
Крыша едет, бросив стропы,
К перепуганным богам…
Сотни женщин всплеском стелят
Платья дланью по снегам…
Вихрем - нежность, исцеленье
В тень растраченным губам,
Мне, поэту, осложненье -
Блюз моих последних ран…
Небо празднично сминает
Утончённый смертью жанр -
Всем поэтам надоевший
Бесконечный сон-пожар,
Воздух - крыльям, стрелки тронет
Мастер кисти и пера:
Восемь ровно. Беспокоен
Откровенный снежный взгляд -
Солнце в руки на мгновенье,
Слёзы высветлены вдаль…
Безусловно, рад потерям.
Безусловно. И не жаль.
Апрель 1997
Марку Шагалу
© Copyright: Алекс Оболенский Алекс Сайдаков, 2007
Свидетельство о публикации №107011801701
Свидетельство о публикации №107011801701
Рецензии