Я давил в себе крик. Я душил нерождённые строки.
Непролитая кровь постепенно бродила в вино.
И по льготным билетам уезжали в Бессмертье пророки.
А моей немоте оставалось всего лишь одно –
верить в завтрашний день, верить в новый виток воплощенья,
в то, что взрывом энергий в мир ворвутся и хлынут стихи,
что за гранью однажды придёт моё стихорожденье,
заменив своим смыслом истоки мирской чепухи.
Только снова молчу. Мои женщины где-то и с кем-то.
Баррикад не достроил – конвоиры ушли за другим.
Неразбуженный мир погружается в бездну. И это
непосредственно связано с долгим молчаньем моим.
Недосказанный сказ, недопетая в юности песня,
недопитый стакан – как стихи, не дошедшие в мир.
Недосказанных слов не заменит молчанье – хоть тресни.
Но я снова молчу. Я привык. Извини, Командир…
Я душил нерождённые строки...
© Copyright: Александр Рыжков, 2007
Свидетельство о публикации №107011700723
Свидетельство о публикации №107011700723
Рецензии