Долго шел он по земле чужой,
Той, к которой не пристал душой.
Где-то ждал его уютный дом
Возле диких яблонь, под холмом.
Долго бился за свободу тех,
Кто его не вспомнит через век,
И чужая выросла трава
На земле, где кровь его текла.
У него глаза, как серый лед,
Время через них как тень скользнет,
А в руке его зазубрен меч.
Как его пути придется лечь?..
У него как пепел голова,
Но ее спалили не года:
Глубже, чем другие, принимал
Он чужую боль не своих ран.
Не давал ему превратный путь
Ни мгновенья, чтобы отдохнуть.
У него уже не стало сил,
Слишком многих он опередил.
Долго шел он по чужой земле,
Той, что холодна его душе.
Где-то ждет его приют последний,
За холмом, за берегом столетий.
Долго ль еще биться за свободу
Тех, кто смотрит на него, как в воду?
На крови взрастет трава чужая...
Он уйдет, надежду грустную скрывая...
Долго шел он по земле чужой
© Copyright: Вентус Аргентеус, 2007
Свидетельство о публикации №107011702818
Свидетельство о публикации №107011702818
Рецензии