Бой

Ревут трибуны, наблюдая бой.

Здесь два бойца.
Стоят друг против друга,
являясь услаждением досуга
неистовой толпы в июльский зной.

Они бесстрашны, молоды, сильны
и каждый знает эту аксиому:
смерть одного дарует жизнь другому.

Минуты, значит, чьи-то сочтены.

Один из них – любимец, фаворит.
Ему – восторг, ему – аплодисменты.
Поклонницы с цветами ждут момента,
когда триумф оркестром зазвучит.

Другой впервые на арене. Он
почти ослеп.
Он истекает кровью.
Но, не смирившись с отведенной ролью,
в пылу атак волнует стадион.
 
О, фаворит! Какой чудесный дар –
игру со смертью превращать в потеху.

Изящно уклоняется и сверху
наносит сокрушительный удар.

Легка победа. До чего ж легка...

Вдруг новичок, прервавший ликованье,
встает, чтоб на последнем издыханье
ударить в сердце своего врага.

Их даже смерти уравнять невмочь.

Вот одного уносят на носилках.
Другого, что сражался слишком пылко,
по красному песку волочат прочь.

Не уместит печатная строка
всю эту скорбь, взорвавшуюся хором...

А мне не жаль нисколько матадора.
Мне жаль до слез убитого быка.