Любовь поэта

Ты не муза, что дарит ночами мне строки,
Не мечта, не видение, даже не сон...
Ты - святая, владычица нежной тревоги,
И тобою, богиня, я был искушен.

Утонул я в глаза, что нежнее чистейшего неба,
Я бродил в них, дивясь неземной красотой,
Вторил слову я каждому слепо, безумно, нелепо,
И был сердцем открыт пред тобою, душой.

Как в полуденный час я неловко сжимал твою руку,
И дрожала она под моею тяжелой рукой,
Как читал по губам, внимал каждому голоса звуку,
А потом возвращался счастливый домой.

Я не спал по ночам - под лампадкой писал тебе письма...
Пусть отправил не все, пусть сейчас их храню...
Только странники вечные путники-мысли
За собой увлекали в тот дом, где я был как в Раю...

И твой стан обнимал. Помню, ты тогда тихо шептала,
Что неловко, постыдно, что нас с тобой могут застать.
А чуть после с наивною страстью меня целовала,
И горели сердца, мы в ответ забывали дышать.

Только что же случилось? Ужель опостылели встречи?
Или сердце отныне другому на век отдано?
Отчего ты печальнее, тише, скромней, чем давече?
Ты же губишь меня, и теперь жизнь и смерть - все одно...

Ты не ангел, что шепчет ночами мне строки,
Не мечта, не видение, ты - тихий стон...
Ты - святая, владычица нежной тревоги,
Ты - богиня, что мой потревожила сон.

март'06