37. Так пишутся стихи
И тишину впущу в ночные окна,
Чтоб сшить души причудливую бязь,
Растерзанную мыслью на волокна.
Пусть ночь - сообщница меня благословит
Прохладным воздухом, который дышит влагой.
Умчусь я на одну из тех орбит,
Где можно быть заброшенным бродягой,
Где пища телу вовсе не нужна,
И в нем кипят совсем иные соки,
Где слышен только скрип веретена,
Которое слова спрядает в строки.
Испытываю гибельный восторг,
Захлебываясь в страсти откровенья.
Они вдвоем - душа моя и Бог,
А слог рожден от соприкосновенья...
Свидетельство о публикации №107011503180
- если веретено, то оно слова СПРЯДАЕТ в строки;
- если веретено, Вы вправду слышали его СКРИП?))
С поклоном,
Эмили Дикинсон -Сергей Ёлтышев 29.11.2017 22:31 Заявить о нарушении
А скрипит... не знаю, никогда не пряла, и даже не видела как прядут.
Допустим, что очень очень тихо СКРИПИТ!))))
Благодарна за замечания.
Любовь Малкова 29.11.2017 17:06 Заявить о нарушении