Его голос дрожал и срывался,
Как надорванная струна.
Ослеплённою птицей метался
Его взгляд по проёму окна.
Как он пел, окрылённый безумьем.
Его голос был чистым, как снег.
И на всех перепутьях подлунных
До сих пор выше Мастера нет.
Я стояла за тёмным порогом,
Я ждала: он вернётся назад.
Будь он тёмным… Но это в прошлом.
Я вошла. И узнав, не узнала взгляд…
Ночь iv. 3-4. 11. 2002 г
© Copyright: Любовь Евгений Федосеевы, 2007
Свидетельство о публикации №107011501293
Свидетельство о публикации №107011501293
Рецензии