Sms7 убийца

Как проснешься, знай из-за пятиста километров
я убил тебя –
так догадайся по ветру,
по движению штор, по рафинаду в стакане…
Я убил тебя, чтобы не ранить.

Я убил тебя, кружа Чикатилой
в дожде беспробудном – что захватило…
всё чёрное сбито, скатано в валик.
В конце сообщения ставлю я смайлик
и в колокол звоню на удачу.
Урбанистический мальчик не плачет.
Он убивает медведей и тоже
ту, кто спал рядом убил. Подытожим:

 УМРИ

 - это главное слово отныне.
Тело от сна что не остынет
долго ещё; стену хватая
из кухни шла всё, не понимая,
что умерла уже – нет ты убита
как молоко бежит, что разлито.
Как затрясло мурашками тело.
Кончилось всё, сделано дело.

Тебя я убил – живи как захочешь,
прикупы знай, существуй в Сочи…

В жизни не будет мест Ви-Ай-Пи
под солнцем у нас. Не веришь? Умри.

Умри, чтоб я понял, чтоб я догадался,
чтоб больше не знал, на стены бросался
не больше, чем солнце, чем тени не меньше.
Уже вот и я подслеповатый тинейжер
зверёнышем пялюсь, оскалясь на белых
невест, об изменах просящих спелых
в дворцах сочетаний брака и боя
посуды потом. Зависимо от настроя
я выбираю способ убийства –
умри же сейчас, ещё пока чистой.
Умри! Сколько раз ты воскресала.
Умри! Сколько раз ты отпевала
по-женски подруг в крест окна воя
"Жизнь всё покажет кто чего стоит" –
ты говорила и не войти
в одну спальню дважды – вот лейтмотив
что умираешь. Навыкинштейн
душа всё летит твоя как не зашей
над лесом, рекой, темнотою аллей
города S,
его военных частей.

У каждого чувства – свой потолок –
голос из дрожи, ли оттиск в висок.
У каждого чувства – свой непредел,
метастазы в реальность пуская, чтоб цел

был, работа чтобы, семья,
выходные – как радость, как счастье – друзья.
И главное в этом. Если дано.
Вроде всё так…Save'ся…Я далеко.

У каждого чувства – свой потолок.
У зеркала – память скандалов и склок.
У памяти – память, у выдоха – вдох,
Так ты у меня – судорогой, радугой крох
того, что осталось, мелких страстей
изжогой, капризом ладов всех мастей
и страстью молчанья, догадкой сухой.
Не сказано больше, чем это дано.

У каждого чувства – свой потолок –
последнего счёта дверь, просто глазок,
Залепленный пальцем, тебя если ждут;
Глухое "кто там", если не узнают…

У каждого чувства – свой потолок.
Где я родился неба кусок
был вот таким же, не понятым мной.
Кукурузники там, жуки над головой.

* * *

Дождик уходит…
Всё реже и реже.
Воздух разряжен,
хватаю несдержан…
Как всё пройдёт,
обычностью станет;
лучше уж так,
чтобы не ранить.

Дождик уходит…
Прощаясь на веки,
долго молчать,
опускать веки…
Больше не страшно.
От этого легче
невыносимою