Одиночество

 Оно обычно всегда приходит незаметно. Примерно между пятью и семью часами вечера. Приходит без спутников…тихо. Словно вор озирается через туманное себя, боясь быть пойманным. С ехидной улыбкой садится рядом, смотрит через плечо на исписанные листки.
 Едкое оно – одиночество. Даже горячий пар над чашкой кофе становится одиноким и медлительным. Перестаю писать. Странно и ново звучит эта одинокая тишина. Думаю…Вспоминаю… Одна. Одна, значит, одинока, значит, нет никого вокруг. Страшно…и одиноко, радостно. Руки мои и тело, всё пропитано одиночеством. И я начинаю расплываться над плотностью стен. Скольжу ровно и легко.
- Выше, выше… - шепчет одиночество, - туда, где даже воздуха нет, и…
 Задыхаюсь, слушая его советы, который раз даю слово прогнать одиночество.
 Но словно подсевший на иглу наркоман, не могу остановиться.
- Одинока, значит. – Задумчиво произносит посторонний и проходит дальше со снисходительной улыбкой.
- Да, ну их всех… - шепчу своему одиночеству. Утешаю. Баюкаю. И оно, словно понимая, набирает силу, прячась за моей спиной, крепче сжимает.
 Странно и приятно быть одинокой. Нет нужды в ком-то и встречные люди, словно старая чешуя, быстро облетает, и прижатая камнями бытия остаётся позади. Одинокой быть намного проще и… намного больнее. Может, именно боль помогает ощущать одиночество. Старое оно, скомканное, растоптанное тысячами людских неправд и злоб. Серое, напуганное и нахальное оттого немного. Словно страшный уродливый карлик из детской сказки. Но оно – своё. Держу его на руках, напеваю про себя рифмованную чепуху, и жду. Кофе остыл. Мимолётом улавливаю ровные шаги секундной стрелки, гул холодильника.
… Что-то долгое оно сегодня, а впрочем,… напеваю быстрее, облизываю пересохшие губы и уже с мстительным злорадством смотрю на своё одиночество.
Семь ноль одна. Телефонный звонок. Впереди долгая ночь веселья.
 (Однажды)