Про любовь

Небольшое предисловие:
Во-первых, первая строчка кажется здесь совершенно неуместной, но находится именно там где находится, не столько из-за атмосферности, а потому, что мне непременно хотелось начать данное стихотворение с буквы Ц.
Во-вторых, когда я проснулась и перечитала его утром, мне открылась страшная бездна, ощущаемая при особом настроении если соединить смысл первого и второго .....стиший. Кстати, для секущих тему, во второе .....стишие соверщенно непроизвольно закрался парадокс Эвбулида.



Посвещается Свете С.


Цвет моих фонарей отражается на лезвиях моих проводов.
Знаете, милая, меня вчера сразила страшная тайна:
На самом деле все стихи в мире пишутся про любовь.
И даже вот это вот странное стихотворение.
Простите мне это падение,
Я, наверно, его вам посвятила случайно.

Дело в том, что смысл, присутствующий в нём,
Важнее всего окружающего.
Он - не просто путь к постижению,
Не просто возможность отсечь прилежащее.
Он - как жизнь, как суть, как всё вокруг:
Сплетение нерифмованных рифм,
За которыми ничего, поверьте, вообще ничего не скрывается.