Мел

Вечерами пьешь кофе, абсолютно не чувствуя вкуса,
Режешь эзотерикой глаза полночи,
А сердце становится вдруг непосильным грузом,
И даже чего-то хотеть ты почему-то не хочешь.

Ведь нажравшись одиночества до рвоты,
Ночью пот с лица кровавый трешь после кошмаров,
И глотаешь темноту, не зная, где ты, кто ты,
И внезапно в двадцать восемь лет ты станешь старым.

И уже не удивишься днем, что задрожали руки,
И что задыхаешься от боли, не от страсти,
А где волновался - теперь вот зеваешь от скуки,
И перед сном уже не мечтаешь о счастье.

Но каждое утро встаешь: вдох-выдох и шаг.
Как заводной утенок с ключиком на спине.
Куда ты идешь? Зачем? Кто тебе друг? Кто враг?
И врешь себе же, что все понимаешь вполне.

С трудом вспоминаешь утром, к чему тебе стоит стремиться.
С трудом вспоминаешь под вечер, где был и что ел.
Стираешь себя с очередной календарной страницы,
Как в детстве стирал мокрой тряпочкой школьный мел.

18.12.2006