Нет дома

Нет дома.
Пустота прекрасная собой –
Она со мной.
Она меня презреет и наполнит новым днём и новыми делами.
В коробке славные творимые безделия спросонья
Нависнут тучами над духом,
И кончится зима, едва начавшись.
Едва ли хватит сил найти свой дом.
Едва ли хватит духа:
Едва ли крепок запах мой.

Я утону – пусть разыграют эту сцену.
Поверх взыграет свет тенями.
И Розенкранц придёт с дудою дивной
И будет славно дуть.
Развеет щёки он,
Подобно парусам,
И Боги взрадуются с ним –
Ему удачу ниспошлют –
Погладят темечко ему –
Овса насыплют в блюдо –
И он, счастливый,
Прыгнет пару раз
Да на одной ноге.
Но дома не найдёт.

А дома что искать.
Что дома выискать.
Там красота не сыщет места для страданий.
Нельзя там убивать других людей.
И отчего-то пусто вечно там.
Хотя и пахнет дом теплом навозным.

Но я ли жук выискивать себе пристанищ?
Не должно ли вдруг бросить всё своё –
Нисторгнуть ниц себя и перерезать горло –
И облачиться в рясу нигилизма тишиной –
Да в аутизме кладезь рыскать свой –
И прикоснуться вдруг щекою к богу –
И отбежать, смеясь!
Держась за голову свою…

Когда бы дом.
Когда бы дом.
И грянет хор.
А я ушёл.
Идти.
Движения ногами.
Среди душевной тонкой пустоты.
Исполненный свиданьем со своей душой.
А неуверенность удавит.
Наступит.
Горло пережмёт.
Дышать так трудно.
Недоверие и смерть.
Смердящая старуха –
Она подарит дом последний.
Её не убегу.
Не спрячусь.
В землю спрячу голову свою…
И кончится похмелье.
А солнцу безразлично –
Ему не скоро умирать
Да всё равно другой судьбой.