Урод

Лежит в кроваточке урод,
Он машет ручками и открывает рот
Что бы поесть и написать стихи,
Которые потом читатели прочли.

Хотя он пишет строки для себя,
В них, видя радость для себя
Переживает, отражая все мечты
И выражает, тихо молча грусть души.

Он не имеет права на любовь,
Кому нужна убогого любовь
Ему промолвят искренне – люблю,
Но через час добавят – не могу.

Он видя понимает все,
Конечно, сложно, не легко,
Быть рядом понимая то,
Что будущее совсем не то.

Он ненавидит проявленья жалости к себе,
И понимает, что виновен сам в такой судьбе
Наказан, за поганые дела,
Которые наделал юный зря.

Он хочет написать еще не много строк,
А после растворится между строк,
Ведь смысл жизни или толк
Не в том чтоб видеть ежедневно потолок.

Он борется, пытается менять,
Но не успешно, не меняется никак,
И руки низом опустить ни как,
Опустишь, не поднимешься никак.

Так и живет в забвении урод
Он превратился в третий средний род,
Ему не нужно в жизни ничего,
Скорее бы закончилось бы все.