Считалочка

Десять секунд – и нормальный полёт.
Двадцать секунд – и обида уйдёт.
Тридцать секунд – и забудется взгляд.
Сорок секунд. Не вернуться назад.

Скоро минута, а боль ещё есть.
Скоро минута, а я ещё здесь:
Взгляд как бы сверху: похожий на эхо.
Новый укол, но я жив – вот потеха.

Я их считаю – они всё бегут,
Ложатся друг с другом в могилы минут.
Странно, так странно – у каждой свой взгляд!
Скоро их пять. Захотелось назад.

Скоро их пять. Захотелось открыть –
И промолчать это всё. Закурить –
И рассказать всё, о чём бы молчать…

Их уже семь, и уже наплевать.

Их уже восемь: покой и уют.

Их уже девять: А слёзы пройдут.

Снова их девять. Какая ***ня…
Десять. Ну вот и забудем меня.

Дальше- одиннадцать, дальше – двенадцать,
После – четырнадцать, перед – тринадцать,
А на пятнадцатой было, как в пять,
Но девятнадцать, и снова плевать.

Строк этих будет всего двадцать восемь,
С каждой – всё меньше и меньше вопросов,
С каждой всё меньше хотелось менять
То, что всё меньше и меньше меня.