Муки творчества

Ночь. Улица. Фонарь.. (Строка из Блока).
Но всё же: Фонари роняют свет,
И человек, бредущий одиноко.
(В аптеку? За лекарством? Или нет?)

Куда ж бредёт сей путник запоздалый?
И что оставил он в дому родном?
(А это Лермонтов язвительно-усталый,
Страница 38, первый том.)

Темно и буря мглою небо кроет,
В охапки листья с бедами крутя
(А это Пушкин всё уже присвоил.
Ещё там что-то было про дитя..)

При чём дитя? На улице и ночью?
Там страшно, ходит чёрный человек.
(А это вот Есенин напророчил
И человек живёт почти что век).

Так. Всё сначала: С пуделем ребёнок
Один на фонаре. И в бороде.
(А это Хармс с фантазьей неуёмной….
Такой был образ, но не помню где.)
 -------------------
Вот так. Придут порывы вдохновенья,
Но классики вдруг встанут за спиной
И образы суют в стихотворенье,
А результат – примерно вот такой :

Дитя в аптеку шаганэ ночною улицей,
Фонарь под глазом освещал кремнистый путь…
А дома дядя честных правил окочурится
Пока оно плетётся рысью как-нибудь …
-----------------------------------------------------------
И плачу я, что не родился я в провинции,
У моря ,там где вольно дышит человек,
Где очень редко слышишь слово «эрудиция»
И нет в помине никаких «библиотек»…

Там без помех писал бы я стихотворения,
Над каждым вымыслом облился бы слезой!
И все бы поняли, что настоящий гений я!
И никогда бы не смеялись надо мной…