Поэты и зеркала

Я пробудился на рассвете.
Маячит где-то мутный взгляд.
По крышам тихо бродит ветер,
дожди сосульками висят.

Лежу, закутанный в печали,
кусаю молча рукава.
И отражат меня устали,
молчат слепые зеркала.

Поэт ведь зеркало по сути,
в пример поонкам и жулью.
Во всей кровавой мерзкой мути
поэт зеркален бытию.

Поэт смеется над эпохой.
Ну что поделать? нет другой.
Строчим стихи, когда нам плохо,
ведем беседы с тишиной.

Без страха мы играем с вьюгой.
На "минус тридцать" наплевать!
За кружекой со старым другом
былое любим вспоминать.

И подустав за день немного
упасть на мягкую постель.
Поговоить о жизни с Богом.
А за окном ревет метель.

Один остался с поумраком.
Грущу, смотрю на небосвод.
И тихо вою как собака,
чуть приоткрывши слабый рот.

Мы закопали где-то Веру,
Надежды тоже как-то нет.
И я один иду к барьеру,
и тонут звуки, гаснет свет.

Нам кажет время так жестоко
свой перестроечный оскал.
И скучно мне и одиноко
в стране завешанных зеркал.