Ах, он ни в чём не виноват...

Они сошли с ума, вопят наперебой:
Поэт не умер, он живой!
-Я помню полстиха, а я - так целый!
-Я с детства полюбил и выучил поэму!
-Как я его пойму - никто так не поймёт!
-А я вам говорю - поэт со мной живёт!
-Хоть он величина и глыба,
Гений и талант,
Хоть до конца его
Не расчленил литконсультант,
Но я успел таинственным путём
Себе кусок поэта отхватить
И прямо в сердце поселить,
И он теперь в душе моей сидит,
На нашу жизнь печально и светло глядит...
-А я на спиритическом сеансе
лично сам с поэтом говорил!
- И что же?
-Он потомков материл...
Вы помните, поэт писал,
Что "весь я не умру",
пророчески вдаль упирая взор?
Как в воду он глядел -
Судьбы свершился приговор!
Единственно, в чём оплошал поэт,
Нигде не подсказал,
Какую часть себя кому он завещал.
Что точно умерло, а что осталось.
Тогда бы легче было нам судить,
Кому какая часть поэтова досталась.

Друзья наши из Шриланки
Под пальмами поют его стихи,
На Крайнем севере, в Австралии, в Париже,
Париж, естественно поэтам как-то ближе,
В Америке и жаркой Гватемале,
На Корсике и Греции, в Китае,
- ну повсеместно раздаются крики:
Поэта любим мы и чтим!
Поэт действительно великий!
И лишь одно Монако оплошало...
Разве так может быть,
Чтобы оно
О русском гении и слыхом не слыхало?