Не сезон

Рассветает теперь, в лучшем случае, в девять.
Дни летят по маршруту всех струек биде.
Не сезон говорить, не сезон что-то делать.
Не сезон ненавидеть, любить и т.д.

Дует ветер откуда-то (явно не с юга),
Заметая неистово мой постамент.
Если ночью внезапно закружится вьюга,
Что приснится мне в этот крутящий момент?

Всё вокруг с каждым годом становится мельче –
Обмелели моря, да и сон неглубок
Стал теперь. И во сне укатилась далече
То ли чья-то башка, то ли сэр Колобок.

И шагает вослед, озадаченный крайне
И готовый устроить невиданный шмон,
Безголовый Креститель, боящийся втайне,
Что идущий за ним не сильнее, чем он.

Тем печальнее думать ему о пропаже.
Но догонит его в белоснежном белье
Тот, кто знал слишком много, поскольку знал даже
Карту вин неискупленных, как сомелье.

Я пристроился сзади, не помня начала
И не ведая, что ожидать на конце,
Только зная: конец где-то там, у причала,
А начало – в оставленном мною дворце.

Но к утру обнуляется памяти карта –
В клетки мозга сажается новая дичь.
Превратились покои в образчик поп-арта,
Где куда ни посмотришь – дешёвка и китч.

И пейзаж за окном – тоже явно не Сислей.
Появился устроить сегодня резон
Распродажу последней коллекции мыслей,
Потому что и думать сейчас не сезон.