Никто не знает это про меня

Никто не знает это про меня.
Никто не заподозрит в моём доме,
что девочкой, потерянной, на фоне
старинного персидского ковра,
последней детской храбростью дыша,
еще полна наивности душа.

И хрупкие две косточки - лопатки,
под кожею отстукивают... Быть?
Двум... - крылышкам? И продолжают ныть
знакомой болью. Болью лихорадки
чужих? - моих! - попыток говорить...
А на спине незримые заплатки...

И множество корабликов прозрачных,
измотанных, бумажных и невзрачных,
мне сердце разрезают на две части,
в которых растворилось моё счастье.
Я - кладбище бумажных кораблей.
Боль потерялась в немоте моей.

Случится если, заплутавший мальчик,
щекой прижмется... угадав во мне -
доверчивой щенячести образчик,
с глазами девочки, застывшей в глубине,
быть может, стану я немножечко смелей.
Когда, к щенячей радости своей,
 
забьюсь в его прозрении случайном,
лицом уткнусь в - знакомые? - колени.
И чьи-то руки остановят время...
И узнавание застынет у дверей...
И сердце, полумертвый воробей,
замрёт в последней верности своей.