Я умирала столько раз,
Что вряд ли я ещё живая.
Я говорила сотни фраз
Таких, что насмерть убивали.
Я улыбалась той мечте,
Что мне всегда была неясной.
Я обещала только тем,
Кто знал, что это не напрасно.
Он убивал и прятал труп,
Он говорил всегда о главном.
Он заводил себе подруг,
Он всем казался лишь забавным.
Его мечта была скупа,
Его характер слишком ясен,
А философия глупа,
И мир убог, а не прекрасен.
Он задыхался от любви,
Всегда смотрел только на время.
Он забывал слова свои,
Зато он помнил повод лени.
Он с грохотом дарил любовь,
Он забирал намного больше.
Под его кожей... Там не кровь,
Не знаю я на что похоже.
Теперь в огне горим вдвоём,
Мы одинаково сгораем.
Так где же смысл жизни? В чём?
Мы всё равно ведь умираем...
О несправедливости
© Copyright: Света Семенова, 2007
Свидетельство о публикации №107010701377
Свидетельство о публикации №107010701377
Рецензии