Смерть художника

Плещет алый, как кровь,
Чужеземный рассвет,
Светлой кистью наносит
Слепящие блики.
Только глаз, что внимали ему
Больше нет,
И лишь множит ущелье
Последние крики...
Не спасти, не помочь,
Не отправить домой,
Как других...Пусть не всё -
Похоронным "тюльпаном"...
Но домой принесут
Лишь рисунок простой:
Красной кровью залитый
Рассвет над Афганом.


Рецензии
Мой художник умер по другому. Просто упал с высоты.

Грань безумия начинается прямо здесь:
В крике людей, в скворчании сквозняков,
В потливости ног, в мастурбации тела клочков,
В мире стихотворных строк, во взведении курков,
В чашке окурков, в извилинах иссохших мозгов,
В блёклых вереницах ночи, в погибели цветов,
В бесстрашных рифмах, в сжигании листов,
В спокойствии тишины, в квадратности веков,
В пересечении нервов, в покое питерских мостов.
Художника мёртвого остов.
Всё на картинах.
Жизнь лоскутов.
Костей покров.
Земли улов.
Без углов.
My love.

Not rendered...

Григорий Перцев   12.01.2007 17:21     Заявить о нарушении
Хм....ну, как говорится, каждому свое, да? У Вас оригинальней...

Аня Милых   12.01.2007 17:24   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.