Смерть

Холодные ноги почувствуют снег,
И руку целует скользящий червяк
Я помнила, смутно, что что-то не так,
Когда хоронили меня, человек.
Я плюнула в гроб и легла на кулак,
Смеясь, показала ладони прохожим
На что-то этюд был до боли похожим,
Я твёрдо уверена: что-то не так.
Стареющий пастырь наполнил молитвой,
Свои осквернённые ложью уста
Я знала, что ложь не бывает пуста,
Как правда, как кровь, непролитая в битве.
Я, тихо поднявшись, привстала из гроба,
Корректно исправив ошибку попа
Я знаю, что правда бывает слепа,
Когда надевает прощальную робу.
И люди напуганы были виденьем,
Пропахшего гнилью французских духов,
Наверное, в графике смертных Богов,
От смерти свободно одно воскресенье.
И ветер сегодня так тих и забывчив,
Качает мой гроб, как дитя колыбель
От стенки до стенки - не выветрить хмель,
И пьяный сквозняк снова тих и улыбчив.
Я вписана в дерево под облаками,
Что держат меня, как железо оков
И я улыбаюсь, сквозь ветки крестов,
Мы всё ещё живы, мы лишь задремали.