Вечер. Луна. Ослепляет свет фар.
Крик. Стон и страх от непонятой боли.
Кровь. Дождя капли на мокрый асфальт.
Первый мой день из прогулки на волю.
Смерть сеет лезвии финки и страх.
Дело моё – получать ею прибыль.
Нас много таких. Да простит нас Аллах.
Кровью с лохов мы смываем их придурь.
Десять лет в хате. Рука в синеве.
Лёгкие выжжены вхлам беломором.
На воле такие, как я не в цене,
Но мы этот мир завоюем измором.
Кольца, цепочка, часы, кошелёк.
Тело – с дороги. Вовек не найдут.
Это – от воли извечный оброк
Для бродяг, что, как я, из тюрьмы убегут.
Только чья в том вина? Я б работать хотел.
Не берут никуда потому что мотал.
Для того ль я так быстро на волю летел,
Чтобы падла-фирмач меня нах** послал?
Я такой же как все, лишь ошибся я раз.
Почему же мне жизнь была лучше на зоне?
Я на воле – никто, зек, подонок и мразь,
Хоть вину искупил я давно по закону.
Зк
© Copyright: Игорь Батанов, 2007
Свидетельство о публикации №107010400687
Свидетельство о публикации №107010400687
Рецензии