Сколько много
Их вовеки не сосчитать.
А художник высокой мысли
Свой пейзаж продолжает писать.
Набросок - кусочек салфетки,
А фон - чернильной рекой,
Альбом томиком редким,
На выставке - рифмами пой.
Картины эти не краской,
Не маслом лежат на холсте.
Они - улыбкой прекрасной,
Они - хлыстом по спине.
Со странным блеском усталым
В серых, больших глазах,
Тот художник творчеством правым
Живет лишь в отважных сердцах.
Свидетельство о публикации №107010301247
Blagov58 26.01.2007 21:37 Заявить о нарушении