Дети Индиго

В порту одиноком, в карпатских горах,
Играют с костями бездомные дети,
Песок им заменит просеянный прах,
А воду текущие с кладбища реки.

Здесь много таких одиноких детей,
Что смлада не видели матери рук,
И много разваленных бывших семей,
Не дожили молча от пыточных мук.

Здесь дети от крови становятся злее,
Им кости как куклы, а может и краше,
Им мертвое тело живого милее,
Они с ним играют, поют: «Это наше!»

В порту у развалин полно одичавших,
И сморщенных страхом детей-стариков,
Кто с доблестью этих детей защищавших,
Все проклял, увидев, что это за кровь.

А дети не знают, что делают больно,
Им все не досуг, им все просто игра,
Друзья и подруги, что жили фривольно,
Играли с костями в любовь иногда.

Священник уже не поможет изгоям,
В порту они будут себя убивать,
И будут бродить человеческим роем,
И снова как прежде с костями играть.

Забудь обо всем! Мы уже не поможем,
И дети не смогут забыть о крови,
Коль были бы мы хоть немного моложе,
Не бросили б их, и любили они.

Но дети! Дети словно ветер,
Они цепляются за каждый мертвый куст,
И взрослые за это не в ответе,
Раз мертвецов в друзья… то пусть…