Оптический обман

Никто не достоин твоей красоты. Сама ты ее
не достойна. Пока разбежавшийся
день не остыл, не видно почти,
что вас двое. Под вечер заметней.
Мы стали смелей. Но в радужном сумраке
ночи на мутную вся не ложишься
постель. Любви красота знать
не хочет. Пятно говорящее
вместо лица. А руки –
знакомые тени. На солнце осталась
твоя красота. Отчетливо
разъединенье. Она в перекрестье
прицелов сидит, подставив свой профиль
под сплетню, под взгляды искателей
легкой любви, а шею мою – так
под петлю. И та, что я вижу, -
вовсе не та, что слушаю
не понимая. Наверно, существенна так
красота, что все на свету
затмевает.
Но утром английское
чистое «blue» контрастность
наладило света. Не знаю, которую
больше люблю. А, может, привиделось
это? Смотрю, как впервые,
на твой силуэт – и вижу
расплывчатый контур. Засвеченный солнцем,
нерезкий просвет заузился в краешек
тонкий.
На плоскость косую
поставленный стул, в пучок
половиц отъезжает. Я снова смотрю
на эту и ту, понять их единство желаю.