Два стихотворения О поэзии

1.
Сколько слов ещё выльется в строки – не знаю,
Сколько новых родится стихов.
Видно нет им конца, видно нету им краю,
Не иссякнет запас наших слов.
Отчего же всех нас тянет так – написать?
Ну, хоть строчку, хоть две или три.
Видно нам без поэтов не жить никогда.
Без поэзии их нам не жить.
Сколько ими исписано белых листов,
Сколько скомканных брошено черновиков,
Сколько синих чернил, сколько же было перьев
Стёрто в пыль при созданьи шедевров.
Кто-то для развлечения пишет стихи,
Есть поэты, что пишут для славы,
Кто-то пишет за деньги, или против лжи,
Кто-то ради желания мамы.
Я же просто пишу, знаю, кто-то прочтёт
И разделит со мной мою грусть,
Мои радость и смех, мою гордость за всех,
Так читает же каждый, пусть!


2.
Стихи забыли свой покой.
И с незапамятных времён
Они всё бесятся, кричат и рвутся
Из толстых белых стен листов.
И вновь рукою палача
Закрыл. Закрыл на три замка.
Они поют мне о любви,
А я же – выбросил ключи.
Не мне владеть, мне – создавать,
А что же дальше – неизвестно.
Кто подберёт? Кто отопрёт?
И скажет ли “О как прелестно!”