Мама, у меня от холода обветрились руки…
Возьми, сынок, крем. Он на полке.
Мороз гуляет по округе…
Ветра завывают как волки…
Покраснела кожа, огрубела,
Шершавится будто мозоль.
Где та девушка, что песню мне пела,
Чтобы унять неуёмную боль?
Где та девушка, что мои согревала ладони,
Теплом своих щёк покрасневших?
Качают древесные кроны
Ветер на ветвях облетевших…
Кричит пурга незатейливо,
И снежинки бомбят мне лицо…
И все как один – «Бей его!»
Называют меня подлецом…
А я ведь всего лишь хотел-то,
Чтоб мне песню пропела она,
Чтоб была она мне хоть кем-то…
А она мне никем не была…
Оттого меня кусает мороз,
Оттого царапает снег,
Что я слишком долго полз,
А нужен был мне побег…
И не могу теперь уж согреться…
В меня холодом лютым плюнули…
Знаешь, у меня обветрилось сердце…
А крема ещё не придумали…
Обветрилось...
© Copyright: Алекси Автаркит, 2006
Свидетельство о публикации №106123000248
Свидетельство о публикации №106123000248
Рецензии