Поэма о неудержимом стремлении к творчеству

посвящается ЕЗ.
 
Не успею открыть глаза
Утром,
Вижу тянется рука к
Кисти.
Не могу отказать себе,
Трудно.
В голове искры творческой
Мысли

Вот вчерашний эскиз
Сохнет.
Через белый забор
Розы.
Дома масляной краской
Пахнет.
Лучше бы я писать стала
Прозу.

Может краски добавить
Белой?
Блять, зачем у них лепестков
Столько?
Белил цинковых мазок
Смелый.
На бутонах света танец
Полька.

На полу кобальт ноги
Правой-
Наступила на тюбик в темноте
Ночи.
Я вообще-то сюда не за
Славой.
Просто я рисовать хочу
Очень.

Вот сороки-они другое
Дело.
И подсолнухи мне друзья
Тоже.
Человеческого же
Тела
Хуже может быть только его
Рожа.

В выходной в «Передвижник» с утра
Двину.
Как я люблю я теперь такой
Шоппинг.
На Донской магазин-не пройду
Мимо.
Страсть творить словно шило в моей
Попе.

И вода! В ней сплошная
Ошибка.
Не успею нарисовать-
Утекает.
Был бы штиль всегда. Волны-
Пытка.
Скипидаром мыть кисти
Ломает.

На натуре была тут
Недавно.
В темноте рисовала ночное
Небо.
Перед этим правда выпили
Славно.
Не видать в темноте, где право, где
Лево.

Чтоб ещё расписать поярче
Краской?
Может просто раскрасить белые
Кружки?
Интересно, какие цветные
Сказки
В голове у Зотовой-лучшей
Подружки?

Но бывает не трогаю кисти
Долго.
Словно жду или может боюсь
Чего-то.
Только творчество, словно река
Волга,
В море мчит неуверенности
Болото.

Мои ангелы, хлопья цветные
Снега.
Белый, чёрный, сиреневый
Наблюдают.
Труд фантазии и вдохновенья
С неба
Будут рядом со мной всегда,
Знаю.