Декабрь 1992 г

Успеть бы мне, успеть достать свой пистолет...
Позора избежать пути другого нет.
Ведь, если не смогу, мне чести не отмыть,
Но как его достать и, как теперь мне быть?

Не вижу я лица, - кто встал передо мной.
И, вдруг, я осознал, - я вовсе не герой...
Я вижу два ствола, взведенные курком,
И вот, еще чуть-чуть и заскулю щенком.

И надо ж мне попасть в такой, вот, передел,
И, как это со мной такой, вот, беспредел.
Я сам всегда других учил, как поступить,
А способа, как выжить, быть может и не быть.

И я смотрю со страхом в глаза (иль рты) обреза,
И жду, вот-вот сейчас он изрыгнет огонь...
И, думаю - ну все... И, тут, второй мне врезал,
И, разбудил меня - ох, как ошибся он!

И с встряскою мозгов прошло оцепененье,
И ярости волна за этот страха миг
Изгнала напрочь дрожь, дробившую колени,
И яростный в моей душе родился крик.

Но внешне я молчал и был почти готов...
Мне только бы успеть дослать бы в ствол патрон.
И уж тогда, поверьте, мне не носить штанов,
Я нанесу врагам значительный урон.

Я заберу с собой, хоть одного поддонка.
Погибну, может быть, но честь не уроню.
И, может быть, на этом закончу жизни гонку,
Но как с позором жить? Нет честь не уроню!