Просто вечер пятницы

Она выйдет из офиса в центре столицы, звонко прицокивая каблучками, взором смешливым окинет лица прохожих, блеснет очками, тихо сама себе улыбнется и по улице вниз заспешит туда, где нам с ней вдвоем живется уютно, где быт наш сшит. Она вплывет в раструб подземки вместе с людской рекой - две пересадки до нашей ветки, маршрут - он всегда такой. Она пролистает журнальчик модный, стоя у самых дверей, и, выйдя, вдохнет наконец-то свободно воздух весенних аллей. Мимо деревьев, готовящих платья к апрельскому дефиле, мимо дворов, где местная братия пьет на каждом столе, мимо домов, привыкших навечно к строительным шатким лесам, она впорхнет синичкой беспечной в излюбленный универсам. Она побродит с блестящей корзиной вдоль неоглядных рядов, купит вино, ветчину и маслины и яство больших городов - пельмени фабричные - но про запас, на ужин всё же возьмет филе из индейки, большой ананас и в банке черничный компот. Она погрузит в пакет весь набор и - хрупкая, словно мираж, - пройдет через в сумерках тонущий двор в подъезд, на всё тот же этаж - и этим вечером трудного дня, несть коим числа на земле, лишь тихо вздохнет, увидев меня, висящего мертвым в петле.