Змеятся четыре нелегких звенящих дороги...

Змеятся четыре нелегких звенящих дороги,
И нет окончанья бессчетным ступеням ладов,
Что стелятся лестницей чувств и мечтаний под ноги
И в небо уводят, теряясь среди облаков.

Четыре струны – бесконечное множество судеб,
Падений и взлетов, затмений и солнечных дней –
Растопят ледник на душе, жар обиды остудят…
Гитара в руках… или рук продолжение в ней?

Сливаешься с нею, становишься чем-то единым.
То нежно струишься, свиваешься в нотную вязь,
То в струны вплетаешь сердца, как росу в паутину,
То птицами их отпускаешь на небо, смеясь.

О, кто ты? И кто сочинил этот странный сценарий,
В котором за каждым ответом таится вопрос?
Ты – голос далеких миров. Дух сожженной гитары.
Ты – эхо той музыки сфер из отчаянных грез.

…Прожекторы мечутся пестро, как птицы в испуге,
Как будто за звуком вдогонку стремясь что есть сил.
В причудливой пляске теней быстро движутся руки
И кажутся парой волшебных танцующих крыл.

И соло все льется стремительным чистым потоком.
И я с каждой нотой теряю частичку души…
Но, слушая исповедь светлого Гения Рока,
Невольно поймешь, что лишь тут настоящая жизнь.

Играй же, мой Мастер! К ногам твоим сердце швыряю!
О жизни и смерти, о счастье и скорби – играй!!!
И слушать бы вечно, но нет – я горю, растворяюсь…
Но таять под музыку Мастера… это ль не рай?..