M M. Из незаконченной стихопостановки

(Продавщица из ларька)

"Жара! Какая же жара! И это май?
Как будто черт какой-то ворожит...
Народу никого, а план, как хочешь, дай
А..., " на ловца и зверь" , видать, "бежит"!
Нарзану им подай...ага...сейчас!
Последнюю бутылку не отдам...
Что? Пива?! Абрикосовой для вас
налью, бог в помощь чудакам...
И мне..нырнуть бы прямо в пруд,
Стоишь тут, словно попка! Да..., пора
уйти на фабрику, пока меня зовут,
Когда же солнце сядет...Вот жара!"
_________________________________


( Из дневника профессора И.Н.Понырева)

Я помню, я помню, Я ПОМНЮ!
все помню...ну, ладно, пускай...
весенней луной переполнен,
я вновь возвращаюсь в тот май,
Плескался оранжевым светом
по окнам горячий закат,
твердил Берлиоз:" Бога нету!"
я что-то бурчал невпопад.
Какой Он? Не помню...не важно,
костюм, портсигар...сбоку трость,
казался совсем он нестрашным,
мне, темному, просто жилось.
Теперь все не так...Нет, не стоит...
Устал я, верните покой.
один он...
и тех было двое...
плащ белый...
кровавый подбой...
________________________________
(Мастер)

Писалось сказочно, ах, как же мне писалось...
Один в квартирке, за окошком пенье птиц.
Была руки заветная усталость
от вороха исписанных страниц,
весна была лишь маленькой картиной -
кустом сирени за стеклом пустым,
но, раздвигая стены у гостиной,
пылал закатом злым Ершалаим...
__________________________________

Ершалаим
(Из письма Понтия Пилата)

Горлопаны, бродяги, святоши
менялы, шлюхи и воры,
и просто народ, пусть и "избранный богом"
нести особую ношу,
катить свои камни в гору
своею кривой дорогой...
Ершалаим, он сейчас наполнен
ненавистью и любовью,
как юноша темноглазый,
и плещут кровавые волны,
и песню протяжную снова,
накроет матерной фразой
старик и, срываясь в вопли,
толпу поведет на гору
бросать те самые камни
в того, кто хочет помыслить,
кто не забивается в нору,
кто не закрывает все ставни
от бед, что везде повисли,
над пылью и запахом роз...
___________________________

(отрывок из монологов Пилата)

...Он назвал меня добрым, я помню, Банга,
он назвал меня добрым,
жестокое бремя
эта вечность, и боль, где ее берега,
только день был на выбор,
жестокое время...
Был ли выбор, Банга, полыхала жара,
и горел под рукою
проклятый пергамент,
есть ли выбор, когда наступает пора,
кто дает нам его,
играется нами...
Череда из поступков, сплетенная сеть,
что бросает умело
судьба-ретиарий,
Мог я выбрать тогда, захотеть и посметь,
мог спасти я его
в закатном пожаре?
Ты же знаешь, не мог я, тогда я не мог,
в то проклятое время,
проклятый тот город,
век жестокий, сам воздух тогда был жесток,
нож, зажатый в ладони
крадущимся вором...
_______________________________

(от автора)

И все же о любви...Пора, уже пора
отдаться сладостно-печальной ностальгии
по острову в судьбе, куда порой ветра
несут, огнем раскрасив паруса тугие

Вы верите в любовь? Такую, что как взрыв,
от взглядов двух гремит. Я восклицаю: "Верю!"
Сказал же Ихтиандр, и не было игры
В словах, что нет другой, для юной Гутиэрре

Вот так и дОлжно быть. Мир одиноких глаз
смыкается с моим, пустым от долгой боли,
на острове Любовь в Морях Судьбы для нас
лишь маленький очаг, но нету лучше доли

Чем быть с тобой вдвоем, когда гремит вокруг,
когда наш остров сжат седым кольцом ненастья,
вновь буду я писать, и из любимых рук
ждать шапочку, где золотая надпись "Мастер"
__________________________________

(от автора)

А вечер московский так дерзок и ярок,
завитый огнями вокруг площадей,
скользит он шелками вчерашних доярок,
звенит он истерикой пьяных речей

Вот Воланд со свитой дурачат поэта,
вот гривенник платит, как все, Бегемот
Никитских ворот бестолкового света
закрутит Бездомного водоворот

Подробности этой известной погони -
подробности жизни на все времена.
Как мало меняются люди, все стонут
про трудную жизнь, но все та же она

Проходят года, но все те же проблемы,
и снова за окнами вроде бы НЭП,
я не уклоняюсь от заданной темы,
фокстрот танцевали тогда, нынче - рэп

Но ищем мы Воланда свиту упорно,
нечистую силу, проклятья и сглаз,
и мысль растворяется в воздухе черном
- А, может, живет она в душах у нас?
___________________________________

(Мастер)

Вновь размыкаются объятья
как строфы напечатанных стихов,
как выплаканный в детстве сон,
как парус вдалеке,
как тишина...
вновь шорох надеваемого платья,
прощальный мах кустов,
калитки тихий стон,
и вена на виске,
и серая стена.
___________________________________

(от читателя)

Фильм о Есенине, и те же времена,
и страх закручен в шейном позвонке,
бессоница стояний у окна,
и паралич при неожиданном звонке,
опасность разговоров, немоты,
опасность "против", и опасность "за",
и правила на улице просты -
молчи, спеши, не поднимай глаза...
Нет этого в романе? Все же есть.
И "нехорошая квартира" - вся страна,
доносы-зависть и доносы-месть,
донос под пыткой, смертная вина,
и снег нетающий под синевою ног.
Все это можно нам с трудом понять,
мы прочитаем только между строк,
что означала на двери печать...




(Себе - ноябрь 2005)