Ты стоишь у столба,смерть мурлычет у ног.
Она ждёт три минуты,всего три минуты.
Семь мучительных лет,он,безумный пророк,
Всё оплатит,ты прав,и мученье и путы.
Он,что смотрит сейчас,в твоём сером лице
Всё пытаясь увидеть мольбу о прощенье.
Он,что все эти годы мечтал о конце,
Вот об этом костре,смертоносном решенье.
Всё,что можешь теперь - лишь послать ему взгляд.
Примет он,ледяные глаза не закроет.
Эти семь долгих лет - его грамота в ад.
И другое его,может быть,не устроит.
Лишь минута.Над площадью голос гремит,
И пророчество смерть для троих предвещает.
Все смотрите: Великий магистр горит!
Вместо крика уж хрип с его губ долетает.
Рухнул в пламя.Всё тихо,и проклятый город
Взгляд не в силах от чёрных перстов отвести.
Нем король.О,Филипп,твоя очередь скоро!
Просто ваши с ним очень похожи пути.
Жаку де Моле
© Copyright: Варья, 2006
Свидетельство о публикации №106122401280
Свидетельство о публикации №106122401280
Рецензии