Из груди вырывается крик,
Предназначенный, чтобы встряхнуть
Этот мир, чтоб хотя бы на миг
Обнажилась бессилия суть.
Суть людей, что пропали в деньгах,
Суть тех дел, что творили они...
Крик сотрет этот мир в серый прах,
И порок задохнется в пыли.
Пыль на время застелет глаза -
Обострится потерянный слух,
Затхлый воздух разбудит гроза,
И вздохнет полной грудью наш дух.
Русский дух! ты напрасно любил
Позаимст(во)ванной горстью сердец
Тех, кто холодно в трубы трубил,
Предвещая бесславный конец.
Ведь конца далеко не видать,
Русский - воин, хоть в поле один;
Велика его славная стать,
Не приемлющая середин.
Мы пытаемся призраком стать...
Наше счастье - средь белых берез,
Там, за что наша Родина-Мать
Пролила столько горестных слез.
Крик
© Copyright: Ровинь Истрийский, 2006
Свидетельство о публикации №106122401186
Свидетельство о публикации №106122401186
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.