Думая об 64м

В реальности так мало места,
Чтобы сомкнуть ряды.
И кресло,
Оставленное мне поэтом,
Прислуживает как декор
При этом. В растворе ночи дышат тени,
Что все живут в своем смятенье
От памяти о том поэте,
Что здесь сидел,
Когда лишь ветер
Рождал поэзию той краше,
Что записал поэт в не наших
Дневниках, растет та строчка
И навсегда всего лишь
Точка. Если
В бумажный лист сложить
Заточки, перстни всех
Хирургов наций,
Что правят бал средь пунктуаций.

В колоннах маршируют тени
И продают свое смятенье
За полцены тем, кто способен
Как я молиться креслу… Ровен
Час, как стихнет песня.
В реальности так мало места,
Не нужно меряться аршином,
Чтоб оказаться на вершине
Достаточно за полцены продаться
Хирургу хоть одной из наций…
Все усложнять не стоит, право,
Купля-продажа -- это право
Любого, кто на стаю ропщет,
Иль в стае находиться хочет

Получше геммы этой жизни
И не придумать—стая.
Борьба с собой, собою ранним
Иль поздним, но уже без воли
Что-либо изменять в неволи
Иль забросать огонь камнями,
Ведь не живет же вечно пламя
И искры не метает в древо,
Когда сыро оно. И тело
Ждет лишь приказа суток
Чтобы заполнить промежуток
Меж одеялом и матрацем.
Все упирается в пространство
Заполнить чем-то промежуток
То воля не моя, а суток.