Все надежды на лучшее - только иллюзии,
твои планы на вечер стабильны как сны:
простоять у окна так, как будто контузило,
ожидая весну, и не видя весны.
Тяжело быть никем для того, кому хочется
разорвать свою душу в четыре строки.
Вот бы снять мишуру, и остаться лишь творчеством,
даже нет – только сердцем в ладонях других.
Можно час слушать боль, или два – без дыхания,
но отчаянье выше, и рвется струна.
И останется лед. Аллергия к стихам ее.
И себе – одному – да пошла она на!
Это все бесполезно: при всей ее важности
не решится задача излома в судьбе.
Просто так – не уйти. Надо ждать, пока тяжестью
не сломает того, что закрылся в тебе.
Концерт внутри
© Copyright: Александр Плешаков, 2006
Свидетельство о публикации №106122300562
Свидетельство о публикации №106122300562
Рецензии
Творчество - чье-то пророчество.
Чье? Мне до селе не ведомо,
Я делю с ним свое одиночество
И пораженье с победами.
Удачи. Людмила.
Даниловцева Людмила 23.12.2006 10:18 • Заявить о нарушении
Чье? Мне до селе не ведомо,
Я делю с ним свое одиночество
И пораженье с победами.
Удачи. Людмила.
Даниловцева Людмила 23.12.2006 10:18 • Заявить о нарушении