Несколько летних сонетов

I

Первый взгляд – я запомнил его навсегда,
Отпечатался в сердце моем сладкий миг
Первой встречи с тобой, первых слов и…беда,
Я пропал, я погублен тобою, погиб.

Но спасибо за это! Не хватит мне сил,
Чтобы выразить четко душевный порыв –
Я люблю и надеюсь на то, что любим –
Вслух, словесно…молчу я, увы, до поры.

Пусть надежды границы нам ясно видны
И за ними, известно, уже ничего,
Пусть любовная вечность вмещается в миг,
Он бесценен – в нем имени звук твоего.

Я молю о вниманье, вниманья боясь,
Но не в силах умерить бессильную страсть.

II

Если б чем-нибудь вдруг я сумел бы привлечь
Твои мысли к персоне нескромной моей,
Если б в звучное слово сумел бы облечь
То, чему подарил цепь бессонных ночей, –

Мои чувства (наивны) и грезы (глупы)
Воплотил в кружевах поэтических строк,
И внимание из столь чужой высоты
Обратила бы ты к ним случайно свое,

Я бы знал, я почувствовал бы в тот же миг,
Что такое весна, в чем загадка любви.
Но пока неприступен суровый ледник,
И сомненьями скованы мысли мои…

Если бы, если бы…в чем толк ждать от судьбы
Предрешенных идей? Просто: любишь? – люби.

III

За строкой на бумагу ложится строка,
Вдохновенно ликует цветущий апрель,
Краткий миг его пусть сохранит на века
Мое слово, как сможет: премилая трель

Перелетной пичужки, проста и легка,
Безыскусна, но сколько поэзии в ней!..
Это чудо – стараньям моим не чета,
Не чета стосковавшейся песне моей

По изящным словам, оборотам, речам,
Чем ее наделяет умелый поэт,
Моя песня скупа и скромна, а печаль,
Поприевшись, теряет свой жалобный свет…

Не пойму, где я прав был, а где оплошал,
Сладкий певчий апрель мне все чувства смешал!

IV

Это странное время, весна колдовства,
Я блуждаю среди опьяненных садов,
Не решаясь цветка погубить, оборвав,
Собирая нектар рифм, ритма и слов,

Вспоминаю, неспешно, смакуя, тот день,
Те слова, те сужденья…приятнее их
Для меня больше нет ничего, словно тень
Заслонила всё кроме; лишь эти – твои –

Мысли ныне волнуют мой краткий покой…
Между зноем и яростью ранней грозы
Изнываю бессильной знобящей тоской,
Мотылек, жду в тени виноградной лозы.

Я слуга ослепленных сиянием чувств,
Не желая иного…я раб? Ну и пусть…