Вирши

Моему деду – Новосёлову А.Е.
Я пишу сегодня, чтоб писать.
Не открою новых измерений.
Знаю, вправе вы и поругать,
Что пустой,
А вовсе я не гений.

Я пишу сегодня, чтоб писать,
Чтобы ручка фразы выводила.
Пустяки, что нечего сказать,
Если муза, бац!, и посетила.

Загорится тело изнутри
И опять упьётся эйфорией.
Не болтлив, но буду говорить,
По отцовой бегая квартире.

Да, я знаю, что вот так нельзя.
Даже сам себе противоречу.
Но теперь, метафоры скользят,
Не неся идей сверканье с речью.

Попрошу прощенья я у слов,
Что ничем я их не загружаю.
Много лет прошло как я любовь
Потерял, а новую – не знаю.

Только критик вышвырнет листок
Или книжку со стихотвореньем.
«Ты писать умеешь, но, дружок,
Поразил пустынным сочиненьем».

Я играл со словом, как с мячом,
Я крутился в странном хороводе.
Тут и смыслы, к слову, не при чём,
Ведь горел я в самой звонкой коде.

Нет уже пространства и людей.
Я себя совсем не ощущаю.
Я забрал у музы лошадей
И галопом рифмы рассекаю.

Мне сейчас никак не отдохнуть,
Мне неведомо легко и мелодично.
Я душой сумел перешагнуть
Этот мир, что мы зовём первичным…

Не успев, однако, распознать
Ничего за тонкой очень крышей,
Осознал –
Как здорово писать
Даже самые посредственные вирши!

[13.06]