Слово о Фокинской Плюшке

Не Лермонтов я и не Пушкин,
Не Кафка, не фрейд и не Сартр,
Но Слово о Фокинской Плюшке
С особенным чувством писал.

Бросал как-то буквенный мусор
Я в рябь поэтических вод,
Как вдруг кулинарная муза
Прокралась ко мне в пищевод.

На вилке мне подала лиру
Которой, мол, должен увлечь,
Представя ущербному миру
Единственно ценную вещь.

И чудо явила мне в миске...
Развеялся таинства дым.
Я понял вдруг, все наши смыслы
Лишь поиск достойной еды.

Пусть месят меня, пусть метелят,
Излишеств предложат вагон,
Пойду на скалу Прометеем,
Коперником сунусь в огонь.

Общественной скукой раздолбан
Ветрами сомнений продут,
Я встретил в целительной сдобе
Разумный и добрый продукт.

Ее с умилением скушать -
Приблизиться к вечной весне,
Посредством желудка и душу
Питает заветная снедь.

С подливами как ни финтите
Гурманя свой яственный блуд,
Лишь Плюшка - одна - Нефертити
В гареме изысканных блюд.

Игриво крахмальное брюшко,
Влекут наливные бока,
Флиртует красавица-плюшка
Маня откровеньем белка.

Румянится верх ее спелый
Слюною томя языки,
И как Афродита из пены
Выходит она из муки.

Обмолвлюсь еще - я не Пушкин,
И даже не де Мопассан,
Но Слово о Фокинской Плюшке
С особенным чуством писал.