Блажко Олег

Оригинал:

Не пишется...
http://www.stihi.ru/2005/03/21-1563

Не пишется.
Ни образов, ни слов.
Умолкла флейта, молчаливый Кришна
следит как в рваной вате облаков
мелодия погасла.
Еле слышно
ещё звучит серебряный мотив,
но вот уже пропал.
Скребёт по нервам
тоска. И пьётся ночь - аперитив
с трудом
под книг дешёвые консервы
в которых смысла нет.
Здесь всё не так.
Мир прост как в детстве - "мама мыла раму",
организован с давних пор бардак
под древним сводом солнечного храма,
сообществом содействий и защит
от всяких бед.
Доволен потребитель.
Спокойно Чикатило ночью спит -
здесь слабое звено не он.
Обитель
хранит следы усердия ослов -
"оставь надежду всяк сюда входящий"...
Не пишется.
Ни образов, ни слов.
Ночь пьётся натощак под шелестящий
звук впопыхах измятого листа,
убит старухой Герман из обреза,
за тройкой и семёркой - пустота
и горе от ума.
Но антитезой -
в безумии не больше светлых дней,
в пророки ли уйти с башкой обритой...
Горит звезда.
На корточках под ней
Аллах читает праджня-парамиту,
а Будда скорбно шепчет "Отче Наш",
на рынках говорят -
Спаситель помер...

Не пишется.
Сломался карандаш.

Писать стихи не стоит -
дохлый номер



Пародия:

Не пишется. Ни букв, ни запятых.
В кустах умолк рояль, хвала Аллаху,
и местный рихтер, правил непростых,
нахально шлёт всех слушателей к Баху.
Ещё звучит синкопистый мотив,
но вот исчез. Тоскую образцово.
Ведь ничего не сделать супротив
марининых и разных там донцовых.
Здесь всё не так. Здесь можно только пить
то средство, чем обычно моют рамы.
Бардак-пилот уселся в мой кокпит
и давит на гашетку мелодрамы.
А я не против. Музы след простыл.
Ни образов, ни слов мне не хватило,
чтоб удержать её крылатый тыл.
Лишь слабая улыбка Чикатило
гуляет по лицу без поводка,
следы копыт повсюду оставляя.
Видна тут, без сомнения, рука
послов ослов, врагов любых кривляний.
Без воздуха не дышится совсем,
есть без еды не стоит и стараться...
А Германн с Родионом, между тем,
старухами меняются по-братски.
Давно известно - горе от ума,
от глупости, напротив, только счастье.
Когда внутри бушует шаурма,
ценю запас бумаги шелестящей.
Устал от поэтической возни.
Ни мысли, ни идеи и ни темы.
Не пишется.
Читатель, отдохни.
Когда б писалось -
вышла бы поэма!