Слышу выстрелы, хрип коней.
От ствола отбивая снег,
Досылаю еще патрон,
На колено вставая.
А шинель намочила кровь.
Моя первая мировая.
На второй мировой подряд
Я опять попадаю в ад,
Вместе с Данте вперед иду,
С его темными фразами,
Но чертей всех в моем аду
Зовут Куртами, Гансами.
Странным образом я живой
Среди гор третьей мировой,
Где скрывают свои черты
Под нелепыми шапками,
И цветут на лугах цветы
Очень красными маками.
Стрелки дальше спешат бегом,
Но уже без стрельбы в врагов,
Где война уже лишь во мне,
И в победе и в поражении
Очевидного смысла нет,
Как нет места сражения.
Мои мировые
© Copyright: Александр Плешаков, 2006
Свидетельство о публикации №106121801126
Свидетельство о публикации №106121801126
Рецензии