Саксофонист

Потертые джинсы, небрит, но богемно
 красив,
Задумчивый взгляд отрешен и небрежно
 ленив,
Полжизни в глазах, а в руках -
 саксофон.
Старинная улочка, осень, все снова,
 как сон...
 
И я, как всегда, проходила мимо
 него,
А он все играл, не видел вокруг
 ничего...
Пел и страдал саксофон в умелых
 руках,
Блуждала мелодия страсти на чутких
 губах.
 
Играл саксофон, а с ним улетала
 душа.
В футляре у ног, как всегда и опять -
 ни гроша...
А музыка сердца неслась выше улиц
 и крыш...
Кому ты хотел прокричать здесь: "Услышь!
 Эй, услышь!"?
 
Зачем ты стоишь среди безразличной
 толпы?
Уныло и тупо глядящей и хмурящей
 лбы:
"Красавец, такой молодой, а жизнь -
 прокутил,
Пропил, прокурил, или просто - момент
 упустил."
 
Возможно - все так, а быть может и вовсе
 не так.
И кто что подумал о нем - для него это просто
пустяк,
А есть только музыка, чувства, и море
 страстей,
И саксофонист, играющий городу блюз...
 Yesterday...
 
 
 
23.09.03