Всё перегниёт, значит, будет почва.
Ночь переживём, будет новый день.
По семь раз на дню проверяю почту,
ковыряюсь в буквенной ерунде.
Может быть, в поэзии мало толку,
только я не толка в стихах ищу.
Толпы слов бредут по бумаге тонкой
сами по себе, я их отпущу.
Ковыляет мой неуклюжий почерк
вереницей слов поперёк листа.
Сколько раз за ночь проверяю почту,
точно не скажу, даже не считал…
Тихо, не бегут, мирно щиплют злаки.
И никто не гонит, не кричит: «Постой!»
Здесь ландшафт простой – белый лист бумаги,
справа – ноутбук, слева – Лев Толстой.
Степь листа чиста, молчалив оракул,
дремлющий пастух тянет свой кумыс.
Человеку стих – ценный мех каракуль,
пища сонных глаз, да нехитрый смысл.
По доске стола бродят овцы строчек.
Кончится доска, и они падут.
Всё перегниёт, значит, будет почва,
вырастет трава, новые придут.
Всё перегниёт...
© Copyright: Муромцев Олег, 2006
Свидетельство о публикации №106121502552
Свидетельство о публикации №106121502552
Рецензии