Сказка

Жил-был Поэт. Жил и жил. Никому не мешал. Был он со странностями: то грустный, то веселый, то вообще никакой. И за это его не любили ни родители, ни друзья – не любили, не понимали.
И вот сидел этот Поэт и думал: "Зачем они меня обижают?". Но не смог найти ответа. Пошел он в поле и спросил у Травы:
– Трава-мурава! Ты давно живешь и все знаешь. Почему меня не любят и не понимают?
– О чем ты? Я живу в поле, а тебя вообще первый раз вижу, – прошелестела Трава. – Спроси у Речки.
Пошел Поэт к речке.
– Речка, а Речка! Ты везде бываешь, много видишь. Скажи, почему меня не любят и не понимают?
– Не знаю. Люди, которые прыгали в меня с камнем на шее, ничего подобного не говорили, только молились, – пропела, шипя и пенясь, Река.
Вздохнул Поэт. Грустно. Смотрит, а вокруг ночь.
– Звезды, вы все видите на Земле! – вскричал Поэт. – Почему меня не любят и не понимают?
– Иди на Юг, встретишь Человека. Он все тебе объяснит, – прошептали Звезды и скрылись за тучами.
И пошел Поэт на Юг. Шел он долго, очень долго. Каждому встречному он задавал один и тот же вопрос: ты Человек? Но прохожие или отшатывались от него, крутя пальцем у виска, или посылали его куда подальше.
Долго шел Поэт. Уже и обувь износилась, и одежда потрепалась, а ничего и никого не нашел Поэт. Устал он, сел на землю и заплакал.
– А ты почему плачешь? Ну-ка, посмотри на меня, – раздался за спиной Поэта голос.
– А ты кто?
– Я Художник.
– Ты Человек?
– Да!
– Хорошо! Мы пойдем вместе.
И они пошли. Шли долго, но вместе было весело. Поэт писал росой поэмы на траве, а Художник писал картины облаками. А ночами они слушали небесной красоты песни, которые пели им Звезды.
По дороге им встретился город. Они не любили города/, но делать нечего.
Сидя на лавочке в парке, они спорили о бабочках, переговариваясь с ветерком, который летал рядом и разносил в воздухе запах сирени.
Они спорили и смеялись. Но туту к ним подошли какие-то люди и увели в какой-то дом, с железными перилами и желтыми стенами.
После долгой беседы с человеком в очках Поэта и Художника разделили: их посадили в комнаты с зарешеченными окнами. Им было скучно по отдельности, и поэтому Поэт начал писать стихи на стене, а Художник – картину. И странно, поэма описывала картину Художника.
А потом пришли люди и дали им по стакану воды. Выпив воду, Художник и Поэт сразу же уснули.
– Тихое умопомешательство. Душевнобольные. Это же надо, разговаривать с ветром, – усмехнулся доктор, захлопнув толстую тетрадь.

 

Поэт и Художник уснули, но через пять минут они встретились, обнялись и, смеясь, полетели навстречу Звездам. Там они пели и снова смеялись, водили хороводы, а потом полетели дальше! Еще, еще дальше!
Вечером следующего дня на больничном кладбище прибавилось два холмика с крестами.
– Разговаривать с ветром – усмехнулся доктор, поправил очки и пошел прочь с кладбища.
А далеко в городе на улицу вышел Человек и пошел в поле. . .

27.06.06.