мокрая улица... метаморфоза

Мокрая улица... Дома - такая же мгла,
словно затянута осень в панели и мебель.
Свечки купила однажды - сгорели дотла.
Нынче и гости былые похожи на небыль.
Вроде, красива... Да, что с красоты той возьмёшь?!
В дельте квартиры - минор состояний покоя.
Звук тишины лишь тогда и терпим, и хорош,
если его будут слушать, как минимум, двое…
 
- Ты не из дур, не из тех опустевших калек,
кто от инъекций - к инъекциям сводят итоги...
- Видишь ли, просто, по сути своей, Человек -
только несчастная форма творящего Бога.
 
Так и жила... А, пожалуй, жила бы и впредь,
в тон ноябрям подбирая обои и шторы.
Только однажды сменила и ноты, и твердь -
лёгкость приходит с концом ожиданий опоры.
В доме её поселились веселье и кот.
Ткутся салфетки уюта на столики быта.
Гость, задержавшись однажды, и ныне живёт -
клеит другие обои, латает корыто...
 
- Веришь, увидел и глаз отвести я не мог!
Слепит звезда, что когда-то едва не померкла.
- Видишь ли, просто, по сути, свершившийся Бог -
форма сумевшего счастье понять Человека.