Книга

Нет, я читаю не от скуки.
Ведь книга – это взгляд в себя.
Она вплывает тихо в руки,
как жизнь, как песня и судьба.

И солнца свет, слепящий чаек,
растёт в бумажной белизне.
Весь мир вдруг стал необычаен
в её серебряном огне.

Так странно продлевает зренье
скупого шрифта тесный строй.
Фракийский ветер парус кренит
квартирки нашей типовой.

Не думаю, что это бегство.
Нестройность звуков бытия,
лай своры, скрип двери соседской –
всё здесь. Но всё уже не зря.

И кажется: любая малость
благой судьбой наделена.
А время спешилось устало –
и полнозвучна тишина.

И в этой тишине, как ноты,
проступят вдруг изнанки дня:
как будто в Застраничье кто-то
читает книгу про меня.

Обложка будничного цвета.
Былого перевёрнут лист.
Перипетиями сюжета,
по правде, я по горло сыт.

А может, хэппи-энд – не сказка?
Пусть не ахти какой герой...
Ждёт путаницы строк развязка,
не в этой жизни, так в другой.