Мечтания, зажатые в стальном кулаке Августо Пиночету

На третьем курсе института
Лектор пришел нам рассказать
Про Чили, где зверела хунта.
И я открыл свою тетрадь.

Я слушал, и скрипела ручка,
На клетках выводя слова.
Как злой тиран бесцельно мучил,
И как стонала вся страна.

Как он расстреливал сограждан.
Залитый кровью стадион.
Нахмурив брови, он однажды
Прогнал всех инородцев вон.

Как источал черную пену
Могучий северный сосед,
Вопя про зверства и измену.
И прочий либеральный бред.

Эх, бросил ручку я на парту?
Закрыл я пухлую тетрадь.
Закрыл глаза, представил карту
И приготовился мечтать.

Там, далеко, боролись славно
С коммунистической чумой.
Скулили те, кто так недавно
В Чили пришел, будто домой.

Где злые смерти эскадроны
Вихрем неслись по всей стране
Через заслоны и препоны
В всеочистительном огне.

Но я давно не третьекурсник,
Давно утеряна тетрадь.
Уж не романтик, и мне грустно,
Что разучился я мечтать.

Сегодня смолкли там все песни,
Что пелись девяносто лет.
И я встаю в знак твоей Чести.
Прощай, Августо Пиночет.


декабрь 2006