ИсТеРиКа

Не знаю о чем писать, о том что я истеричка, вроде бы и так понятно… о том,что мир катится в тар-та-ра-ры .. тоже Америку никому не открою, а может открою, может это только у меня так, потому что живу я как-то неправильно. Всё вроде бы по полочкам, по знакам расписано, но… что-то не так. Мысленно в такт: [Люди, которым даровано умение чувствовать, именно этим умением и наказаны. Что может быть хуже, чем постоянно всплывающие в памяти эпизоды потерянного? Не вернется это все. Не вер-нет-ся!]. Причем не просто чувствовать а переживать каждое мгновение жизни как в первый раз. Это есть наивысшее блаженство и боль. Но я могу только так и никак иначе.[ Душа налила полный стакан текилы, слизнула со шрама на запястье соленую капельку крови, выпила до дна и захлебнулась новым воспоминанием.]. Недавно чуть не угробила людей, ну да мне просто перехотелось жить в один миг, такое часто со мной бывает, но я не эгоистка,а в этот раз не подумала о том,что я не одна. С одной стороны мне стало жутко стыдно за то,что я так поступила а с другой мне абсолютно все равно. Я вам даже могу сказать почему, я ведь раньше не была такой. Да и нет, не испортили меня, не сломали. Я просто устала … устала от постоянного лицемерия, лжи, от своего цинизма и ужасной актерской игры, устала от пафоса, от того что нужно вечно притворятся, улыбаться и делать вид что на улице лето. Устала. И эта усталась убила во мне всё. Всё что когда-то кем-то любилось, ценилось.. всё что когда-то для кого-то было наивысшим счастьем. Воспоминание: [Помнишь, как ты впервые сказал, что хочешь поцеловать меня прямо в сердце? И так забавно наклонился, чтоб поймать мой растеряно-удивленный взгляд. А потом осторожно взял за руку и коснулся сухими губами запястья. В том месте, где чуть заметно бьется пульс. Это действительно был поцелуй в сердце. Оно вдруг замерло, словно кто-то внутри, под ребрами дернул стоп-кран, но тут же вырвалось и заколотилось, как бешеное.]Я не знаю о чем писать, о том что я истеричка, по-моему бессмыслено, так как мнев се равно – вам наверное тоже. [А может, тебя и не было вовсе? Может, тебя придумала осень, а дождь нарисовал на оконном стекле? Ты говорил, что я твоя Душа и обещал уйти из моей жизни безболезненно.] … тогда почему спустя столько долгих тысяч секунд мне так БОЛЬНО??!